铁皮棚子歪斜，堆满锈蚀的钢筋、报废的家电、成捆的旧报纸，空气中弥漫着铁锈、尘土和腐烂纸张的气息。　　阳光被高耸的废品山切割成碎片，落在地上，像一道道斑驳的伤疤。　　“第三个铁箱……” 我喘着气，目光扫过一排锈迹斑斑的储物箱。　　第一个，装着破布；第二个，是废铜线；第三个——　　我拉开铁门，一股陈年的霉味扑面而来。　　箱子里堆着泛黄的报纸，层层叠叠，像一座纸山。　　我顾不上灰尘，双手疯狂翻找，纸页在指尖撕裂，墨迹蹭满手掌。　　就在箱底，压着一本线装书。　　深褐色的封皮，边角磨损，书脊用麻线缝着，封面上没有字，只有一道暗红色的印记，像干涸的血手印。　　我颤抖着翻开。　　纸页脆黄，上面是手写的蝇头小楷，字迹娟秀却带着一股凌厉的劲道，是奶奶的笔迹。　...

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